al Tordo libre, que siga libre

Una tarde con el Ávila apergaminado. Cientos de palabras disolviéndose en un escocés, tal vez en mi alma también. La promesa de un olvido, la necesidad del abrazo protector. Una ciudad convulsa a los pies, un amor atormentado en el pecho… Igual, un deseo para un período más…

EROS IMPULSA MI TINTA

La espuma enredada en su pubis recordaba a la creación de Venus, diosa nacida del nácar, el principio de las ganas que se abultan, que urgen al cuerpo a irse en convulsiones para penetrar, para dejarse hincar el deseo, suave fricción, mientras el mar lo hace con la arena, en un vaivén que lubrica, que acelera el pulso. ..

Muere siempre algo, cada segundo se cierran unos ojos, una respiración cesa, hasta una rabia se extingue… Muere, hoy, todo muere.

DEL AMOR Y OTRAS CURSILERÍAS

¿Y si me atreviera a sonreír, tan solo por el hecho de sospechar un gajo de felicidad? ¿Y si dejara que mis lágrimas abrieran brechas en público, sin dar más explicaciones que su torrente? ¿Y si permitiera que mi voz entonara una canción que logra un momento, estampándose cada vez más en mi alma? ¿Y si llegara a una esquina, sin la brújula que te llevaste y perdiera el miedo a cruzar, sin la certeza del rumbo? ¿Y si cargara con mis historias infantiles, sin vergüenza de tener un estante en mi biblioteca donde aún Tío Tigre y Tío Conejo discuten? ¿Y si dejara que mis piernas se esfuercen por subir el monte de tu vida? ¿Y si me dejara caer, cuando me provoca cerrar los ojos y dejara que tiempo haga la limpieza de mi memoria? ¿Y si en ese mismo instante, dejara que la brisa barriera todo lo que estorba?

Nada, sólo lluvia que me encierra a ver por la ventana. A esperar que los días del calendario caigan y barrerlos para que no estropear el pasado al caminar. Restos de pan y almendras en un cuenco que me acompaña día y noche.
Suspiros que van engordando las nubes, tinta que se derrama para hacerlas más grises. No deja de llover. No deja de murmurar el río que pasa detrás de mi espacio. Corriente que intenta llevarse mi desespero.

Trató de perderse en una noche de lluvia, con el cuento de Pinochio en las manos, recordando, tal vez, la voz que una vez le contaba que, al cerrar los ojos, unos gnomos veían y ponían arenilla entre las pestañas, para que los ojos se sellaran y se pudiera aguantar la falta del día y caer en un sueño que no diera miedo.
Así comenzó su viaje.

Me empeño en borrar las escenas que se han venido escribiendo en la piel de la memoria y no puedo. Los sueños me recuerdan cada detalle, cada roce, cada mirada, cada frase, cada silencio.
No sé cómo se hace para salir de ese mundo donde se entra sin saber que los abismos son los pasos, que los pasos son empujones, que el susurro de un llanto es la melodía que acompaña. No sé cómo se anda en ese camino ciego.

Me hablaban y no escuchaba, era como estar de vista en mi propio existir, ausente de lo que estaba. Sólo veía y escuchaba una voz, hasta que un trueno reventó la atención que ponía a las palabras tuyas, única persona invitada a mi encuentro personal.
Igual el otro día, y el otro y el que le siguió, hasta que me abracé a la montaña, dejé que la niebla tapara la ciudad, que me borrara su existencia. Me perdí en una intimidad, arriba, muy alto, en la cercanía con las nubes.

A ratos me asaltan los alfileres de un traje que pretendí coser. Se sublevan y hacen un coro que chilla una monotonía agobiante, luego brinca y dan contra mi pecho.
Cierro los ojos y me asalta entonces una suerte de fotos que pretendí tomar y se quedaron en la parte más oscura de una ciudad que anocheció cuando no debía.
Creo cuando un ave de paso me susurra que los recuerdos se riegan, como cuentas, como perlas, a lo mejor es que buscan su lecho en el mar.

imagen: costuras y suturas de stella sidi

Saborear una mañana de domingo, enredarse en los recuerdos de desayunos en temperaturas bajas, miradas perdidas en verdes, miradas perdidas en los cuerpos satisfechos por el roce, por la caricia que les alteró la piel.
Un domingo sin tus periódicos, una mañana sin tus silencios o sonrisas. Ando y desando estos momentos frágiles, que sólo logran ir rompiéndome de a poquito.

imagen: marisa carrió

"Quiero escribirte una historia, que no tenga pausas

tristes en el trayecto"

Black Hollow

Tengo tanto tiempo escribiendo palabras que no llegan a ninguna parte, súplicas, declaraciones, perdones. Esta vez quiero componer un canto que me deletree, que cuando me escuche el alma que busco y se ha perdido, entienda que mis huesos se están desarmando, que mi piel parece celofán, que la tinta que uso sí es tinta sangre del corazón y que el cuenco que la alberga se está resquebrajando.
Esta vez quiero derramarme en pentagrama, ser sirena y con mi canto atraer a quien se distancia, dejando leves huellas a la orilla del mar.
imagen: chari hilup

Tinta sangre del corazón…
Intento deshacerme de doctrinas, de espacios que me cargan los pensamientos… Su aroma no deja de estarse a mi lado. ¿Y si escribo con esa sangre derramada? El problema es que no encuentro recipiente para albergarla ni pluma que no rasgue mi papel.

Reveses escritos en un universo que se mueve, dejándome un enorme cansancio. No sé qué alfabeto usa ni el horario de sus acciones. Sólo sé que me está deshilachando.

¿Se puede vivir con tanto desencuentro? ¿Se puede vivir con tanto amor para entregar y no poder tener loa oportunidad de mostrarlo? ¿Se puede vivir en un uso horario que no se acopla a las ganas?
¿Se puede vivir con tanto desajuste?

Más que tenerte en la mente habitas mi pecho, te adueñaste del tránsito de mi vida, te alojaste en la pantalla de mis ojos y tu sonrisa se me dibuja en el cuello, alborotando mi esencia.
La brisa me recuerda tu andar. El ocaso tu partida.

Amanezco y siento el peso del día. Tu imagen se cuela con mi cafe. Tu voz alejándose me deja el pecho tembloroso. Podemos sentarnos un dia y decirnos que nos pasa?

primer dia

Se empieza sin saber como
se avanza sin darse cuenta
se llega y ni se siente