CON RECUERDOS

Supo que existió otro cadáver por la sencilla razón de un rastro de sangre a un lado de la cama, camino al pequeño baño. No hay que ser muy sagaz, son simplezas del oficio y por eso no se llenó de emoción ni su pecho ni engordó su orgullo. Lo que sí logró aquel comentario elogioso a su astucia fue recordar aquellos labios que pronunciaron, en un lugar lejos de cualquier lugar, un te quiero, para luego, esos mismos labios pronunciar, en otro lugar bastante apartado de la escena del crimen, “o no te quiero”. Esos recuerdos siempre le pespuntean el alma a Alexander, logran que apriete sus manos con tanta fuerza que sus uñas le hagan daño.
Ése no era el caso. El caso es, ¿dónde estaba el otro cuerpo? Pidió que sacaran el del hombre, casi mutilado en sus partes. Ordenó a sus ayudantes a recoger toda evidencia. Qué más evidencia que morir en la habitación de un hotel de poca monta.

INTERMEZZO DOS -el lugar-

MINOTAURO. Dibujo de Cristina Bergoglio

Se le hizo pesada la mirada huidiza y temerosa del encargado y lastimera la de la camarera, que retorcía entre sus manos un pedazo de tela curtida, en otra época, seguro, un pañuelo.

Suspiró y pidió que lo llevaran al lugar de los hechos. Entre el crujido de los peldaños de las escaleras y el crujido del cielo furioso que no paraba de escupir agua, el detective Alexander Bartoli subía tras el encargado y delante de la camarera. Al llegar a la habitación marcada con el número cuarenta y dos, vio que la cama estaba deshecha, que el cuerpo de un hombre yacía desnudo en medio de un charco de sangre, que el desorden era muy poco para estar en el lugar donde había ocurrido un crimen y, mirando a un lado, preguntó: ¿y el otro cadáver? Un silencio denso acompasó a la lluvia.

INTERMEZZO

HABITACIÓN CUARENTA Y DOS

Esa tarde llovía a cantaros y la verdad le provocaba quedarse en casa, viendo una película o leyendo un libro, pero la llamada del Comandante, diciéndole que había un muerto en un pequeño hotel del Centro, lo hizo levantarse de prisa, ponerse algo de ropa, tomar su arma de reglamento y salir a la dirección indicada.

Atravesó la ciudad con los inconvenientes de una lluvia que no deja ver el horizonte. llegó al pequeño edificio que albergaba el hotel y encontró al encargado, tan verde como el papel tapiz de la pared que lo sostenía y la camarera, la que había encontrado el cuerpo en la habitación cuarenta y dos…

(CONTINUA)

DIÁLOGOS DE PINGÜINOS

En el rumor del frío extendió el ala para rozar a su compañera, en un abrazo que le decía: aquí estoy.
No pasó mucho tiempo para que ella se acurrucara entre el mullido plumaje que le brindaba, mientras veían al viendo dibujar siluetas en lo que parecía ser un invierno que los mantendría siendo uno solo. Un solo palpitar.
Los pingüinos suelen quererse mucho, incluso estando lejos de su parcela helada…

Imagen: Fernando Saldaña

Vi su silueta, estaba inmóvil, viendo el paisaje mientras yo me hacía un atardecer en mi pecho, con cada golpe del corazón, con cada salto de mi pecho, por la angustia. ¿Qué busca afuera? ¿Por qué no regresa y mira lo que tenemos?
El humo venía de afuera y molestaba. Cerré los ojos y tumbe mi cabeza en la poltrona, respiré hondo, tratando de borrar todo deseo de acercarme a la ventana y darme cuenta de lo que veía. Me dio miedo acercarme ala realidad y preferí quedarme con la irrealidad que se removía en mi interior.

No sé de política, tampoco me interesa. En estos momentos me duele la injusticia que nos azota, me revuelve las risas idiotas de los que se creen dueños de la verdad desde el parlamento. Me puntea la ira el sonido de la voz de un ser vil que se acobarda y solo asoma su trompa para proferir insultos.
No nos quedemos de brazos cruzados ni guardemos la voz.

Diario de un pasillo post-humo…

Es un pasillo de varias puertas, pintadas, cada una, de un color distinto: verde, rojo, azul, naranja, morado… En cada una de esas puertas hay desnudos que se contorsionan en penumbras, con sombras erectas, con chirridos de jergones, con suspiros y jadeos que van haciendo una perfecta inspiración…

Hay horas que suelen ser más drásticas que otras, hay instantes, días, que se hacen como eslabones de cadenas… Hay sensaciones tan difíciles de expresar con palabras, que a lo mejor un simple dónde estás serviría…

Puede que sea la nostalgia, las sombras de mi candil que hace la danza del vientre, una música que se deja colar, acariciando mi pecho porque suspiro. Puede que sean recuerdos, deseos, ganas de instalarme en tus labios como respuesta al decirte sobre ellos una historia breve que dure toda la noche… Puede ser que tenga antojo de verte comer, digamos, un seviche, mientras me refresco el cansancio con un escocés y miramos a las olas que se deshacen en la arena, como un acto de amor…

exactamente no fue lo que vi, pero no encontre otra.

El jueves, en Caracas, como casi siempre, hubo una cola infernal. Iba por la autopista, ni modo detenerme en un barcito y empujarme un buen guarapo para pasar el tiempo y que los carros se fueran deshaciendo en la noche. Escuchaba las noticias, aterrantes todas, y tuve la suerte de que algo en el cielo, una enorme luna color naranja, empezó a despuntar por oriente… Como un mago de oriente, pensé. Fue un espectáculo. Recordé aquello que se ha dicho tanto últimamente: “la maravilla de ver lo que nos rodea y disfrutarlo”.
¿Cómo se vería en el llano? ¿Cómo en la Isla de la Gata? ¿Cómo en la población que alberga a los latidos de mi corazón?
El jueves en la noche, mirando a la luna, hice un conjuro y tengo la certeza que se cumplirá. Los dioses no engañan, sólo piden paciencia, a veces…

imagen: Stella Sidi, "costuras y suturas"

Pues ni modo. Quise dejarle al Tordo un mensaje y la página de la chingada me dijo que si no ponía las letras que salen como si uno fuera disléxico, luego que si la contraseña se puso repelente y que si no era, que equivocada. Mandé todo a la mismísima y dejo mi comentario en mi propio blog, no sin pedirles que no se asusten por mi voz, que me encantaría cantar boleros, pero que no se me da. Ahí les dejo lo que iba para ti, Tordo despechado.
Tordo, Gata, me uno a ustedes en un trio. Ya se enfundaron de la Lupe y la Guillot y quieren cantar como Chavela. A ver, me puedo vestir de una negra eterna y guarachera: Celia, o de otra que, con voz cadente, todavía se deja escuchar: Omara. ¿Y qué cantamos? ¿Les apetece “Silencio”? Tú, gatita, que tienes un stock maravilloso de canciones y sabes cómo hacerle para que suenen aquí.

Recuerdo en la infancia la búsqueda de los regalos de Pascua… Recuerdo la cercanía al Nazareno de San Pablo, esa talla perfecta, a la que mis dedos palparon cuando abuela, tías, madre, hermanas, vestían y mis ojos infantes seguían con cierto temor. La mirada del Nazareno siempre me impresionó. Hoy, de la casa de mi madre, se llevaron la “autentica y primera cruz del Nazareno”. Hoy viernes de delicias del mar, de vino blanco y recuerdos en familia de la casa de Miracielos, suspiramos cuando vimos salir la cruz. Recordamos una época, unas manos laboriosas, unas risas ahogadas porque no era momento de alegrías. ¿Cómo no? A los niños jamás se les debe evitar la carcajada.

Podría cerrar las ventanas, las puertas y siempre sigues ahí.
Podría cerrar mis ojos, cruzarme de brazos y será difícil no tocarte, aunque sea con las ganas.
Podría mudarme de existencia, maquillar mi cuerpo, tú de harás creyón y me delinearás.
Podría desaparecer, atravesar cielos, nubes y siempre estarás, porque te prendiste de mi túnica eterna.

Escher

¿Por qué en la sombras de la noche se delinea un nombre que me abraza, que me susurra, que se tumba junto a mí, haciendo que todas las candelitas encendidas bailen como locas?
Los silencios de las últimas horas siempre me traen cuentos, son voces que insisten en hacerme una danza para acercarme a los recuerdos. Son momentos en los que la realidad se disuelve en la densidad de lo que se imagina, lo que se piensa y ese laberinto que llevamos dentro, unas veces fácil, otras nos hace perder.

a La Gata

Estos días de marzo tienen los atardeceres más bellos. Los árboles todos teñidos de distintos colores. Lo único malo es el fuego que se traga lo que puede.
Estos días de marzo son escalones de recuerdos, de paisajes en lugares fuera de la ciudad. Estos días de marzo son de entierros, de lágrimas, de ausencias.
Estos días de marzo, son también de espera por nuevas letras. En estos días de marzo se aprende de maullidos que silabean poemas hermosos, de esos que tocan en sitios intrincados. Así es la vida. Maus del Sr. Puyi

Anoche fue la Luna, con su delgadez apenas iluminada y su cuerpo entero que se iba vistiendo de rojos diversos, en un cielo tan limpio, propicio para la ocasión.
La diosa Luna se mostró ayer en un escenario con miles de ojos orando ante su espectáculo.

Majestuosa, mítica, testigo de delirios, suspiros, llantos… La Luna

Hay tiempos de nubarrones, hay días soleados, noches con luna llena, espacios oscuros llenos de estrellas. Hay momentos en que las grietas internas se tornan más anchas, hay voces que se van callando ante una despedida. Hay oleajes que calman, otros que borran poblados, hay temblores que estremecen, otros que matan. Hay, siempre hay, nostalgia, angustia. ¿Adónde vas?

imagen: F. Barbagallo

De nuevo ese rumor que danza entre mis pensamientos. De nuevo ese aroma que se cuela en la oscuridad, tan cerca de mí, que se acurruca a un costado y su tibieza se llega a delinear. Es entonces cuando siento el sabor de unas palabras que van llegando retrasadas y se empeñan en hacerse un lugar de habitación.

Una voz me dijo que la vida se escribía sin borradores. Otras, que la felicidad no está en manos de los demás. Yo vi una ciudad, a los pies de una montaña, con distintos colores porque el sol se estaba retirando por un costado. Los colores hay que vivirlos para entenderlos, lo mismo que la vida y la felicidad… Sería muy básica una simple descripción de matices si no se siente, si no se ve, si no cala en la médula, dejando ganas de un abrazo en medio de un vientecillo semejante al frío.

Ahora dejo que rueden libres, no importa quién las vea, que sean gruesas o delgadas, que limpien, drenen, que den de beber licores de su propia cosecha.
Andan con el viento, se detienen frente al mar, tratan de alcanzar con un suspiro el horizonte, se tumban en la arena, se dejan tragar, se confunden con las algas, llegan a otra orilla.
Duermen bajo la sombra de un gran árbol, se acurrucan con las hojas del otoño. Una gaviota se acerca, en sus sueños se hacen el amor, son grutas que acogen, son extensiones que buscan. Es un momento cuando el cielo se presta como papel y ellas, que ahora corren libres y han tomado algo de arena, escriben una constelación.

Quien me diga en que expendio se encuentra la pócima que me haga olvidar, una que me haga fuerte y pueda voltear la esquina, sin importe si el polvo queda flotando, quieto, en el asfalto. Un brebaje que me calme el temblor de las venas, las lágrimas a deshora, la falta de certeza. Un aguardiente que me aclare el panorama, que borre todo cuanto dijo, que ahogue cada detalle estampado en mi haber. Quien me diga, le hago una fiesta breve y será una estrella en el cielo. Quien me diga un alfabeto distinto, que no haga palabras ni nombres que me van tasajeando mientras me voy en ríos de pensares. Quien me diga, tendrá mi eterno agradecimiento.
Si hay alguien del otro lado, que sabe dónde conseguir algo de esto, favor decirlo, es casi urgente…

¿Cómo se hace para romper las palabras que se hincan en el pecho, dejando un río salobre que no logra llegar a ningún mar?

Do I have to put my face again? Do I have to say that word that I hate? Do I have to be the golden child, who cares anything? Do I, fuckmother?