imagen: F. Barbagallo

De nuevo ese rumor que danza entre mis pensamientos. De nuevo ese aroma que se cuela en la oscuridad, tan cerca de mí, que se acurruca a un costado y su tibieza se llega a delinear. Es entonces cuando siento el sabor de unas palabras que van llegando retrasadas y se empeñan en hacerse un lugar de habitación.

Una voz me dijo que la vida se escribía sin borradores. Otras, que la felicidad no está en manos de los demás. Yo vi una ciudad, a los pies de una montaña, con distintos colores porque el sol se estaba retirando por un costado. Los colores hay que vivirlos para entenderlos, lo mismo que la vida y la felicidad… Sería muy básica una simple descripción de matices si no se siente, si no se ve, si no cala en la médula, dejando ganas de un abrazo en medio de un vientecillo semejante al frío.

Ahora dejo que rueden libres, no importa quién las vea, que sean gruesas o delgadas, que limpien, drenen, que den de beber licores de su propia cosecha.
Andan con el viento, se detienen frente al mar, tratan de alcanzar con un suspiro el horizonte, se tumban en la arena, se dejan tragar, se confunden con las algas, llegan a otra orilla.
Duermen bajo la sombra de un gran árbol, se acurrucan con las hojas del otoño. Una gaviota se acerca, en sus sueños se hacen el amor, son grutas que acogen, son extensiones que buscan. Es un momento cuando el cielo se presta como papel y ellas, que ahora corren libres y han tomado algo de arena, escriben una constelación.

Quien me diga en que expendio se encuentra la pócima que me haga olvidar, una que me haga fuerte y pueda voltear la esquina, sin importe si el polvo queda flotando, quieto, en el asfalto. Un brebaje que me calme el temblor de las venas, las lágrimas a deshora, la falta de certeza. Un aguardiente que me aclare el panorama, que borre todo cuanto dijo, que ahogue cada detalle estampado en mi haber. Quien me diga, le hago una fiesta breve y será una estrella en el cielo. Quien me diga un alfabeto distinto, que no haga palabras ni nombres que me van tasajeando mientras me voy en ríos de pensares. Quien me diga, tendrá mi eterno agradecimiento.
Si hay alguien del otro lado, que sabe dónde conseguir algo de esto, favor decirlo, es casi urgente…

¿Cómo se hace para romper las palabras que se hincan en el pecho, dejando un río salobre que no logra llegar a ningún mar?

Do I have to put my face again? Do I have to say that word that I hate? Do I have to be the golden child, who cares anything? Do I, fuckmother?